Gli ingranaggi del dubbio sono farraginosi

nell’amante e nel padre, mai nel compagno.

Ed io che sono trino, come ogni uomo concimato 

dalla fede, dal vizio e dall'avidità li avverto

grevi e gravi, groove nella timbrica del torace 

o da chiglia urlano a nulla approdo, oppure: 

è opportuno il bugiardino nella scatola,

sai bene quale.

Qualcuno ha già detto che il mondo 

calpestato è sicuramente il nostro primo

con vento: è il punto nel quale i guasti

spezzano viti in corriera. Il percorso 

non può essere corretto. Il viaggio ti prende 

tutto e ovunque non è completo. E poi 

ti meravigli che la natura si disegni morta? 

Non la uccidono i pittori ma i vivandieri 

del consorzio del petrolio e i cucinieri 

delle brigate dei banchieri. Stanno da dio 

perchè Dio ha investito nel fondo della mela 

e c'è chi protegge i morsi e i vissi come mi piaceva.

Cioè, inventata la macchina, ha capito che trema 

quando gli scoppi si susseguono, ma il cammino 

è preso in giro dai piedi prima che passi. Rifletti

su questo: più il popolo attraversa le distese

più il suo signore manca alla testa del serpentone.

Scomparire continuamente sembra il metodo 

più opportuno per separare il dubbio dal mittente.

Così l’indirizzo del vento è nell’aria indubbiamente

preso da una rosa inesistente:

ma che risposte dai?